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La première fois que nous avons entendu parler de Magdalena Kozena, c’était sur un album d’arias de Bach enregistré au milieu des années 1990, alors qu’elle avait 22 ans. Sa voix était à la fois légère et sombre – comme Emma Kirkby dans un roman de John Le Carre. Étant donné que Kirkby and Co avait couvert la majeure partie du baroque, il était difficile de voir où une inconnue de Brno pourrait aller. Kozena a passé une année au Volksoper de Vienne et c’est là qu’elle a poursuivi sa carrière conventionnelle, au-delà de représentations occasionnelles et de productions d’opéra. Aujourd’hui âgée de 50 ans, Kozena est davantage connue pour ses enregistrements que pour ses prestations sur scène. Mariée au chef d’orchestre Sir Simon Rattle, elle vit à Berlin et choisit son répertoire avec soin.
Magdalena Kozena et Sir Simon Rattle, Photo: Sheila Rock
En écoutant son nouvel album, on ne peut que s’émerveiller de la façon imprévisible dont une voix mûrit. D’un poids léger et d’une couleur sombre, le ton s’est approfondi et arrondi – pensez à Brigitte Fassbaender avec plus de gravité. À certains moments de ce programme, elle pourrait être Jenufa ou Katya dans les opéras de Janáček. À d’autres moments, elle se situe presque dans la gamme de Schoenberg ou de Berg.
Les chansons qu’elle choisit sont inattendues : un ensemble de airs japonais de Bohuslav Martinů, peut-être le grand compositeur le moins joué des temps modernes, des œuvres juvéniles d’Antonin Dvořák et des fragments de Hans Krasa et Gidon Klein, deux compositeurs juifs qui ont été assassinés pendant l’holocauste nazi.
Les chansons de Martinů n’ont rien à voir avec les faux orientalismes concoctés par Debussy et Ravel. Elles sont aussi tchèques que la bière Pilsen, sans sushi. Martinů dessine des boucles sur une culture importée qu’il a peut-être vue à travers une vitrine. Son Japon est purement imaginaire, une fantaisie que Kozena embrasse dans toute sa plénitude.
Les chansons de Dvořák sont des jingles bucoliques du type de ceux que Brahms aurait pu utiliser dans sa Rhapsodie de Bohème. L’approche de Krasa est résolument moderne, à la limite de Lulu. La berceuse de Klein porte également un titre hébreu, qui signifie « dors mon fils ».
L’excursion de Kozena, du Nippon de Martinů à la Moravie de Dvořák, en passant par les histoires tragiques de deux compositeurs de Terezin, est admirablement calibrée. La surprise et la tension augmentent durant l’heure. La Philharmonie tchèque, dirigée par Rattle, offre un soutien intuitif dans le son immaculé de Pentatone. C’est le disque de récital le plus vivant que j’ai entendu de toute l’année.
Andréanne Venne
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